Quisiera Olvidarte

Hace bastantes días que no sueño contigo.
Noto que los recuerdos que tengo de ti empiezan a borrarse en mi cabeza, aunque hay cosas que en la vida podré olvidar: Como tu cara el día que me fuiste a recoger al aeropuerto después de habernos llevado 2 años sin vernos. Tu cara de "te vas a enterar", de "voy a volver a destrozarte el corazón y no te vas ni a dar cuenta, ya verás que divertido".
Aquel fin de semana en tu ciudad hacía un sol castigador, y tú y yo paseamos nuestro absurdo idilio por sus calles. Íbamos andando por alguna de las avenidas contaminadas de coches y cacas de perro. Tú ibas hablando de tonterías, dándome algún master en uno de tus temas absurdos favoritos. No te dabas cuenta, pero yo iba detrás de ti, recogiendo los trozos de mi corazón que se iban cayendo al suelo durante todo el trayecto. A cada paso que daba, un trocito nuevo caía, una nueva ilusión se desmonoraba, uno de los castillo que con tanto mimo había contruido en el aire, se deshacía...
Cuando entramos en tu casa yo tenía agujetas en el corazón, tal era la cantidad de trozos que había tenido que remendar. Había olvidado recolocar el último y tú te encargaste de ponerlo en su sitio con una de tus blancas sonrisas. Por momentos fui tan feliz que si me hubiesen dado la peor noticia en aquel momento, no me hubiese importado. Porque la peor noticia llegó sólo unos minutos después, cuando entendí perfectamente que no te volvería a ver en lo que me queda de vida. Tú tenías guardada en la manga una de tus perfectas excusas, yo no pude más que tragarme mi orgullo y mis lágrimas y volver a entrar sola por la puerta de embarque, sin mirar atrás para no ver que tú no me estabas mirando a mí, sino a alguna de las azafatas de Iberia que andaban por allí.
Desde entonces miro atrás tantas veces al día que a ratos pienso que me estoy volviendo loca.