Monday, August 14, 2006
Galicia se quema.
Hoy no he podido evitar acordarme de nuestro viaje a Galicia juntos, el año en el que un viejo barco vomitó alquitrán sobre sus costas.
De nuestra cara de felicidad al ver que estábamos arreglando algo que tenía la pinta de durar mucho (ilusa). De aquella foto tuya en el mirador de Finisterre, observando el mar, con la mirada perdida. No sé si entonces ya pensabas en ella más que en mí. Si era así, lo disimulabas muy bien. De las mariposas, siempre las mariposas, que volaban en mi tripa minutos antes de que mi tren llegase al andén para verte recogerme con tu cara de sueño.
Era mi momento de felicidad, nuestro pequeño momento de felicidad que sólo nosotros podíamos disfrutar y comprender, que sólo nosotros sabíamos a qué se debía, y que sólo nosotros podíamos hacer que se acabase, tal y como hicimos.
En aquel viaje me repetiste una y otra vez que tú no podrías vivir sin mí. Yo te sonreía, porque no era capaz de asimilar las palabras que nunca me habían dicho, las frases hechas que se dicen en las pelis tontas americanas y que sabes que no son verdad, pero que suenan de maravilla.
Después, cuando antepusiste tus genitales a tu corazón y te acostaste con media ciudad a mis espaldas, me confesaste que nunca habías vuelto a hacer un viaje tan bonito como aquel, no por el sitio (que también), sino por mi compañía.
Desde entonces ando vagando de ciudad en ciudad, de país en país. Queriendo encontrar la misma felicidad que tuve en ese viaje. Busco repetir las mismas sensaciones, los mismos sentimientos. Añoro las mariposas en el estómago y el dormir abrazada a tu barriga sobre nuestro colchón inflable. Añoro tus frases (mentiras) de película tonta americana.
Y soy incapaz de encontrar nada de eso, aunque me recorra los 5 continentes, aunque visite todas las ciudades que existen en la tierra, porque todos mis viajes son si ti.
Porque no estás tú.
No estás tú.
No estás tú...
Hoy no he podido evitar acordarme de nuestro viaje a Galicia juntos, el año en el que un viejo barco vomitó alquitrán sobre sus costas.
De nuestra cara de felicidad al ver que estábamos arreglando algo que tenía la pinta de durar mucho (ilusa). De aquella foto tuya en el mirador de Finisterre, observando el mar, con la mirada perdida. No sé si entonces ya pensabas en ella más que en mí. Si era así, lo disimulabas muy bien. De las mariposas, siempre las mariposas, que volaban en mi tripa minutos antes de que mi tren llegase al andén para verte recogerme con tu cara de sueño.
Era mi momento de felicidad, nuestro pequeño momento de felicidad que sólo nosotros podíamos disfrutar y comprender, que sólo nosotros sabíamos a qué se debía, y que sólo nosotros podíamos hacer que se acabase, tal y como hicimos.
En aquel viaje me repetiste una y otra vez que tú no podrías vivir sin mí. Yo te sonreía, porque no era capaz de asimilar las palabras que nunca me habían dicho, las frases hechas que se dicen en las pelis tontas americanas y que sabes que no son verdad, pero que suenan de maravilla.
Después, cuando antepusiste tus genitales a tu corazón y te acostaste con media ciudad a mis espaldas, me confesaste que nunca habías vuelto a hacer un viaje tan bonito como aquel, no por el sitio (que también), sino por mi compañía.
Desde entonces ando vagando de ciudad en ciudad, de país en país. Queriendo encontrar la misma felicidad que tuve en ese viaje. Busco repetir las mismas sensaciones, los mismos sentimientos. Añoro las mariposas en el estómago y el dormir abrazada a tu barriga sobre nuestro colchón inflable. Añoro tus frases (mentiras) de película tonta americana.
Y soy incapaz de encontrar nada de eso, aunque me recorra los 5 continentes, aunque visite todas las ciudades que existen en la tierra, porque todos mis viajes son si ti.
Porque no estás tú.
No estás tú.
No estás tú...
# posted by Estúpida Engreída @ 2:07 AM 
